|
Vuelo de luz
Una sola palabra recorre la fragmentada
voz de tu herencia, Alejandra. No sabes qué decir frente al tigre.
No sabes cómo arrancar el vuelo a la conciencia. Pájaros.
Tu recuerdo es un ave venida a menos, una razón de pérdida.
El humo de tus alas es una lanza agridulce en tu almohada sin plumas. Tú
no sabes del sueño, Alejandra. Tú no hablas, sólo
sabes callar. La caída del verano es tu amor por el hielo. Tú
conoces la niebla cuando no puedes ver: tú tienes fe en el fuego,
y no lo sabes.
Agua férrea
La madera del beso es la certeza
de la noche. Tú tienes un árbol de estrellas, Alejandra,
un bosque de astros de luz en rebeldía. Tu miedo puede ser la oscuridad
del grito, pero es sólo una herida en la altura del ojo. La certeza
no existe, tú lo sabes, lo afirmas, Alejandra.
|
||||||
